Segunda oportunidad

Cuando salí del colegio con catorce años me despedí de un amigo el tiempo que tardaría en volver a verlo. La última broma que nos gastamos fue no darnos las señas. Recuerdo mis palabras, 'eres un pesado, no te voy a dar mi teléfono'. Recuerdo sonreír mientras lo decía, pues sabía que era una broma, que más tarde tendría tiempo de darle una forma de mantener el contacto. Él tampoco me dio una dirección o un teléfono al que cogerme y así, un día, se acabó el colegio y desapareció de mi vida.

A lo largo de los últimos años esta imagen me ha perseguido, como una de las cosas más crueles que recuerdo haber hecho como niño. He buscado familiares suyos para decirles que por favor me dieran sus señas, pero, cuando lo intenté, no me supieron contestar. Así me quedé con el remordimiento.

Ayer, al bajar del autobús, un chico me abordó. Te llamas Tal, me preguntó. Sí, respondí sorprendido. Tal Taltal, insistió. Sí, volví a decir sorprendido. Entonces, de repente, la idea llegó: el amigo de la infancia. En el poco rato que hemos tenido hemos hablado de qué estamos haciendo y de lo que sebemos de la gente de clase. Ésta vez me ha dado sus señas. Las he guardado como oro en paño.

Por lo que sé, vamos a compartir línea de autobús. Lo veré más a menudo. Lamentablemente no me he disculpado. Aún.